LA BLANCA

La blanca

 El mes de mayo ha pegado el salto.  Y no me gusta, que no.

Esta mañana la pasamos en la Arcadia. Diana organiza los enseres que supuestamente nos vamos a llevar a nuestro último destino. Yo me aplico en otras tareas y pinto una parte de la pared donde estaban los libros. Reordenamos la librería del salón. Parece mentira la cantidad de recuerdos que desprende. Ya no solo es el libro y todo lo que contiene, sino que los míos suelen llevar dentro la fecha de cuando se compró o me regalaron y posteriormente fue leído. Realmente eso es poca documentación adicional si la comparas con la que dio origen al volumen que tienes en tus manos. Ese tocho de papel, fuente de la sabiduría y el conocimiento. Letras que, unidas una tras otra afloran un concepto y más tarde, en su conjunto, forman una línea recta, a veces de pensamiento torcido, en el supuesto ¡claro está! de que el responsable del invento sea capaz de transmitirnos algo. Pero bueno, siempre lo digo, mejor esto que un majadero mal intencionado en labores de difusión ideológica. La libertad de expresión deja de ser libertad carente de expresividad y pasa al campo de la mala intención, cuando la enfila un bandarra de los que tenemos en abundantes viveros, ejemplos sonrojantes del conocimiento. Pero a lo que iba. Mis libros desprenden el polvo acumulado pacientemente en la estantería a la espera de que un alma inquieta le eche el ojo y lo acaricie. El mío, mi ojo, tiene otra finalidad. Rastrea frases que puedo situar con precisión como esta del día que terminé la mili y un alma emotiva y sensible dejó escrita una frase de recuerdo en el Libro de Manuel. Cada libro tiene su   intrahistoria. En aquel día frio e inclemente del mes de diciembre, la temperatura era solo un adorno. Por encima del título y del autor quedó impresa una frase cargada de buenos augurios:

 Recuerdo de la blanca…

 Flori, 1 de junio de 2024

Luis Martínez Reche